[una canción]

Te veo en el espejo:
el rimel en la mano,
te mirás titubeante
pensando en el pasado.

Te veo haciendo fuerza:
con tu melena salvaje,
erguida e indiferente
montás el personaje.

Te veo que es mentira:
deseo y restricción.
Es la forma de vida
de tu generación.

Y yo te veo a vos
de espaldas frente a mí.
Me arrastra tu pasión,
tus ganas de vivir.
Y vos mirás al sol,
que invita a sonreír.
Es todo una ilusión,
que miente porvenir.

Te veo en la mesada:
el pelo recorgido,
cocinás alocada
buscando el olvido.

Te veo desbordada:
te movés con capricho.
La radio suena fuerte
y tapa lo no dicho.

Te veo que te cuesta:
el intento es salvación,
pero solo si es honesto
será transformación.

Y yo te veo a vos
de espaldas frente a mí.
Me arrastra tu pasión,
tus ganas de vivir.
Y vos mirás al sol,
que invita a sonreír.
Es todo una ilusión,
que miente porvenir.

Te veo ahora en la ventana:
mirás sola y a lo lejos,
pensás en otra vida,
en una sin espejos.

Te veo angustiada:
hoy todo es decepción.
Creíste en una vida
que ofrecía sanación.

Te veo ya vencida:
arrugada y descalza,
deseando dar de nuevo,
reintentar esta danza.

Y yo te veo a vos
de espaldas frente a mí.
Me apena tu dolor,
tus ganas de partir.
Ya no mirás al sol.
Se apaga el devenir.
Fue solo una ilusión
en la que todo fue sufrir.

Y yo te veo a vos
de espaldas frente a mí.
Me apena tu dolor,
tus ganas de partir.
Ya no mirás al sol.
Se apaga el devenir.
Fue solo una ilusión
en la que todo fue sufrir.

[digamos que se llama Pedro]

Digamos
–solo a los efectos de preservar su identidad–
que se llama Pedro.
Escribo sobre Pedro,
sobre la historia de Pedro.
Mejor: escribo (yo, que no soy Pedro)

una obra en la que Pedro cuenta su historia.

Su verdadera historia:
la suya y la de su mamá.
Pedro habla de su mamá, pero, en verdad, 

habla de él.
Dice que no, pero tiene miedo.
Es lógico: espera un diagnóstico.
Y mientras tanto canta.
Canta para no gritar.

Canta para entender.

Canta para salir de la niebla

que lo cubre todo.

Y yo escribo:

cómodo, contento, un poco emocionado,

ansioso de llegar a ese momento

en el que la verdad,

finalmente,

se revela.

Ese momento en el Pedro, en un segundo,

asume lo desconocido.

[sin parar]

Dijiste que te ibas,
y acá estás:
hablando,
hablando sin parar,
sin respirar,
–sin repetir
y sin soplar–,
de todo eso que no pasó,
de todo eso que nunca fuimos.

Acá estás:
hablando sin parar,
con voz estridente y atronadora.
Tenés miedo.

A lo mejor,
el silencio
aparece.
A lo mejor,
todo se vuelve
–finalmente–
verdadero.

[la inundación]

Hace días que por acá
todo es
inundación.
Escribo sobre una inundación:
una inundación imaginaria,
discutida y vapuleada,
que, repentinamente, se hace real.
Una inundación que ahoga
y deja todo sin palabras.

Pero esta agua también limpia:
no destroza, sana.
Emilia todavía no lo sabe,
pero -a lo mejor-
emerge renovada.
Por ahora grita,
grita enojada.

[reino sepia]

El mundo a veces es un pañuelo.
Literal. Esos que se guardan en la manga.
Los que no se tiran.
Mundo envuelto, replegado.
Anquilosado. Repetido.
Se juega a la canasta hasta que los dedos quedan
secos.
Se come comida porque es alimento.
Hay, por supuesto, inundaciones paranoicas.
Y también masas finas los domingos.
Se va a misa, y siempre sin ruleros.
Hay mujeres con bastones.
Hace calor
y falta expectativa.
Hay sentido de supervivencia. Hay hermandad.
Hay libros. Hay poesía.

Fue hogar. Fue abrigo.
Tu reino sepia
también
fue mi nido.

[ruido blanco]

Fumaba Kool mentolados
a escondidas
(pero su esposa lo sabía).
Tenía una mirada cancina.
Escuchaba,
escuchaba cómo todos murmuraban
-en verdad, estaban a los gritos-.
Hablaban de él.
Quiso intervenir.
No pudo.
Era, igual, un simple monosílabo.
Se puso de pie y salió al balcón.
Respiró hondo.
El sol seguía amarillo.
El murmullo, adentro,
era ruido de fondo.
Ruido blanco.
Y él solo mirando,
solo en calzoncillos.

[ese que ya no sos]

Releerse
es reencontrarse
con ese que ya no sos.
Y también
es recordar
que aquel que fuiste
te hizo
el que sos
hoy.

[diciembre]

Pensaste que no llegabas
y acá estás:
un poco más gordo,
un poco más roto,
y con un poco menos de expectativa.

Te pensaste enfermo.
Y, por suerte, no.
Te pensaste pleno,
y tampoco.

El cuerpo cansado.
La mesa y la familia.
La ansiedad acumulada.
El calor que ilumina.

Te pensaste de viaje
y te encontraste
de nuevo
solo
en tu rutina.

[diciembre]

[nieve artificial]

No sé si a ustedes les pasa,
pero cada día
en esta casa
los cuartos son más chicos.
Mis pareces se fracturan
y mientras gritan
vomitan
fragmentos de pintura
que planean
y se acurrucan en el piso.
Una bola de cristal estallada.
Todo es otoño.

70 días de nieve artificial
(y contando).

[lo que siento]

Siento
que a veces pierdo el tiempo
repitiendo.
Siento
que el problema es también
mi muro de silencio.
Siento
unas ganas locas
de decirte
lo que siento. 

[coreografía no ensayada]

Te miré fijo.
Quería registrar cada palabra,
cada gesto de tu cara en movimiento.
Yo no dije nada. No podía
-sabía que estábamos de despedida-.
Te abrí la puerta y te sonreí
(solo un poco).
Me quedo con el abrazo,
tierno y medido.
Nos soltamos juntos.
Pienso en eso.
Nos soltamos juntos.
Y me quedé solo
sentado
en la vereda. 

[2020]

"20 años no es nada", dicen. Bueno.
Hace 20 años:
Era un nene
que no había dado su primer beso.
Quería ser biólogo (y ahora soy lingüista).
Vivía en el mar
y no sabía dónde era "pampa y la vía".
Tenía más familia,
los dientes para afuera
y la espalda más derecha.
Jugaba en un closet,
sin alcohol y nicotina.
Soñaba mucho
y me reía poco.
Hablaba menos.
Escribía, eso sí.
Escribía.  

[te dije]

Te dije que era tarde,
que te fueras,
que ya no tenía ganas.
Te dije indiferente.
Y miré para otro lado.
Te dije muchas cosas
(eran obvias):
te dije amarillo,
celoso y ofuscado.
Te dije que te calmes,
y después te dije dominado.
Te señalé con el dedo,
te toqué despacio.
Hice muchas cosas,
pero nunca, nunca, 
te dije que sin vos
es todo un espanto. 

[opaco]

No dice. No grita.
No mira
- no te mira-.
No sueña.
No abraza.
No brilla ni baila.
No piensa.

Es opaco,
el mundo es opaco.

Y vos y yo
acá deseando
que el silencio
signifique algo. 

[el otro]

El otro
tiene siempre olor
a loco.
No respira.
No camina.
Ladra cuando grita.
Te irrita.
Te espeja.
Te imita.

Para el otro
vos
también sos
un loco. 

[asonante]

En el campo
el ruido del llanto
no rima.
Espanto. 

[hasta acá]

Te miraba con el ceño
arrugado
(Me di cuenta después).
Fingía una escucha atenta,
mientras mi piel
se erizaba.
La cotidianidad perdida.
El estado de alerta.
Había que salir.
"¿No querés que vayamos a un bar?",
dije simulando cortesía.
Entendiste todo.
Entendimos todo.
Media sonrisa final compartida.
- Hasta acá.
- Bueno, hasta acá. 

[fuego]

Fuego.
Fuego en el ojo
de la cultura turquesa.
Fuego en la mecha
del gen argentino
echeverriano,
elitista, recoletoso.
¿Fuego?
Fuego en les pibes,
en las perchas y las minas que
gritan
mal enterradas.
Fuego de ancianos
mudos, sordos, cuadripléjicos.
Y pobres.
Fuego
en todos los demostrativos.

Un balde con agua.
Basta de joda. 

Caras de angustia en el Día.
Changos cuasi vacíos.
Desesperanza.
Salí destrozado.
No hay más poesía.
Que se termine esto,
por favor. 

[ansia]

El hombre que se ahoga
no piensa.
Devora. 

[la lluvia me pone romántique]

Hablaste un rato largo
(Creo).
Había ruido de lluvia y de autos.
El resto estaba quieto.
Se movían 
tus labios
carnosos se movían.
Apenas saliva en la comisura
y un canino un poco para
afuera.
Fueron horas
(Creo).
No sé. No importa.
Yo me reía.
Me acuerdo que me reía. 

[domingos ferroviarios]

Si de trenes se trata,
el tren que te lleva,
el tren que te mata.
El tren amarillo
que grita en la cuadra,
que avisa, que pisa,
que llama desgracias.
El tren que se aleja,
te deja
solo.
Distancia.

[eterno retorno a la poesía]

Tallos como brazos.
Un pulpo
verde en la maceta.
Ella la mira con la boca
un poco 
abierta.
Los ojos entrecerrados.
La infancia toda entera.
No está acá hace rato.

Hablo solo en la merienda. 

[las casas]

Espacios de recuerdo(s),

las casas.

Son muchas

[o fueron, no sé]

Monumentos de ladrillo evanescente,

desaparecidas,

ocupadas,

apropiadas,

plagiadas.

La casa y yo.

La casa vacía.

La casa cuerpo.

Tu casa.

¿Cuál es tu casa? ¿Dónde está?

¿estás?

Te estoy hablando.

Volver a la misma imagen de casa. Esa casa, esa.

La casa hogar del recuerdo siempre es amarilla

(con filtro fotográfico)

y lejana. 

La ausencia. 

Casa ausencia.

Ausencia de casa.

¿Y si se nos borra nuestra casa?

¿Y si se va del recuerdo?

¿Qué somos? ¿Cuerpos? 

¿Nada?

Somos lobos gritando desnudos en el bosque.

[gol en contra]

Ser
es
que
es
tan
arrojados por el mundo.
Olvidados.

Ser fuera del mundo.
Espacial, galáctico y con olor a naftalina.
Todo es blanco y negro.
(Gol. Gritos. Nadie escucha nada.)
Pero Carla habla.
Le habla
a la TV.
Le
cuenta sobre lo que puede ser
en pasado.

Hablar del futuro en pasado. De tu pasado futuro.
Imposible.
Impredecible y arruinado.

Ella sueña y yo escribo.
Soñamos despiertos
un tiempo dorado
(bueno, amarillo).

Soñamos para no estar solos.
Y dormimos bien.
Tranquilos.
Engañados.

[gol en contra]

[lo escrito]

Pienso en lo escrito.

Pasado, pensado, pisado,

sobreviviente atacado

de los supr del tiempo.

Y los intentos fallidos

[los tuyos y los míos].

Pienso en lo que no fue,

ni será.

Lo imaginado. 

¿Cuánto tiempo en lo imaginado?

Pensarse distinto,

pensarse posible.

Pensarse

hombre, superhéroe, periodísta, ama de casa, policía, padre, estrella adolescente.

Persona

(Sola y) contenta. 

Hay que decir la verdad, Carla. 

La verdad.

Lo que no fué, no pasó, y quedó

enterrado

o guardado en los estantes de los libros que no se miran.

Cicatrices invisibles.

Pican. 

En el fondo pican.

Y lo que queda. Eso es difícil.

Residuos, basura.

Espejos biselados.

Todo confuso, sucio, encriptado. 

Y lo escrito

[lo escrito]

Dedos que sangran en el teclado y uñas comidas.

Masticadas.

Participios del tiempo. Adjetivos.

[Da lo mismo. Callate].

[todo chiquito]

o triste.

Miniatura,

de pobres

[mentales].

Y el ambiguo premio del aplauso.

Abrazos. Y cosas ricas.

Las cosas dichas al revés lastiman.

La gente se ríe sin cesar en todos lados. 

Gritan, aúllan, mastican.

Y mienten.

Todos mienten,

amarillos.

Y bajitos, chiquitos, enanos.

Hola, cómo estás, bien, vos, todo bien. Que bueno, te felicito, me encantó, sos groso.

Sos un genio.

Sos un exponente.

Sos una generación.

Sos Dios.

Y vos te lo creés. 

Hasta que te mirás en el espejo.

Ahí,

ahí sos chiquito

[todo chiquito]

y falso.

[siempre limpias]

Estar en cama.
Estar en la cama.
Ser la cama.
La cama.

Dos mujeres en la cama.
Y todo en silencio.
Están juntas, muy juntas. Se tocan.
Casi se tocan
- pero no -
Se respiran y se huelen.
(Leche en polvo).
Y se sienten.
Ojos cerrados y despiertos y mareados.
Provocados.
Y los espejos y la sangre compartida.
Y la sed.
Y tener miedo y decir que no y que quede para mañana.
Mejor mañana.
Desayunar mudos mientras otros hablan.
(Noticias en la radio, olor a tostada, frío, otoño, trame la manteca y agarra
todo para el colegio.).
Y mirarnos a los ojos como si todo fuera lindo.
Y claro.
Y limpio.

Y pensar que antes las sábanas estaban
siempre limpias.

[fuera de escala]

Hoy vuelvo,
Pero es distinto.
Ni amarillo, ni arrugado, ni manchado.
Viejo.
Todo se puso viejo.
El viejo viejo
Y yo grande.
Y todo chiquito.

Todo se volvió chiquito.
Y yo gigante.
Fuera de escala.
Alto adulto amarillo
Añejado y martillado
(Pero no moldeado.).

Un paseo en globo a 1,68 del piso.

[distinto]

Hoy me releo un año atràs.
Y pienso.
Ayer pensaba en monocromo,
y hoy todo es amarillo.
Y descubrí el punto justo,
y vi de lejos,
y también me metí adentro.
Escribí,
pero no me escribí, 
y me vi leyendo.
Y puse el límite,
y dije chau.
Y extrañé.
Y te extrañé.
Y me escuché (y esperé, sin aire pero esperé).
Y planié, lo hice y terminé,
y no tuve miedo.
Y me metí en el mar solo,
y jugué.
Sentí el olor a pasto mojado en una plaza,
y abracé.
Y lo vi de frente, todo de frente, 
y lo acaricié.

Y me dejé ir.
Y me fui.
Y sonreí.
Y me descubrí.
[distinto]

[postre anunciado]

Son las primeras palabras.

La pregunta,

cómo volver?

Y el silencio.

Tomar aire y pensar.

Y buscar adentro, entre fibras en tensión y músculos gelatinosos.

Porque sí, somos gelatina.

Eso piensa Manuela,

se pone rímel y se afeita la barba.

Somos gelatina,

de frutilla

y movediza.

Tiene hambre, pero no es bueno comer antes de dormir.

Porque quiere dormir.

Y no puede.

Y un vaso de leche caliente dice Dolores.

Y Leonor se calla.

Y cómo volver?

Cómo volver a decir cuando no hay nada dicho?

Por donde empezar?

Cómo quebrar el silencio?

Cómo cortarlo?

Gillotinas y cañas de pescar amarillas. Ruidos de látigos.

Mirarse a los ojos.

Hay un problema:

Manuela imagina ojos cerrados, ojos muertos.

Cómo volver a un muerto?

Hablar con el muerto futuro, aún vivo, sordo y mudo.

Qué decirle a un cuerpo frío, duro?

Manuela dice "Que te vaya bien" y se pone brillantina en los labios.

(Mejor estar arreglada).

Viajar al cuerpo muerto. Ir directo, sin peaje ni acción reparadora.

Sentir cómo el mundo nos arrastra a eso. Y el olor a flores húmedas y plastificadas.

Imaginar volver por el muerto.

Muerto gelatina.

Muerto ebrio e inflado.

Y machucado.

Y duro.

Y pesado.

Uñas postizas se rompen arrastrando cajón de futuro muerto deshidratado.

Voz gastada a lo lejos,

decile que venga.

Gorda aparece,

el repasador caliente en la mano.

Dale que se enfría.

Manuela deja la buclera. Se mira en el espejo. Sonríe. Se acomoda el bulto y sale.

Hizo gelatina.

Postre anunciado.

[intenso]

Hoy miró para atrás.

Hoy me releo.

Ayer viajé,

jugué al truco,

y sentí la brisa del mar (adentro).

Ayer fui a un lugar donde todo era distinto,

y pensé que podría ser lindo.

Ayer volví,

y aprendí sobre neurolínguistica,

y estudié,

y putié,

y comí pizzas ricas y dormí abrazado,

y dije adiós

(muchas veces).

Y perdí un papá,

y el otro me escuchó.

Y lloré,

y vi gente llorando,

y actué que lloraba,

y actué como si no pasara nada,

y me di cuenta que sí.

Y toqué a un muerto,

y actué que tocaba a un muerto,

y me desnudé,

y entendí.

Y perdoné

y volví a empezar.

Y me reí,

y me puse contento por ella,

y me enamoré,

y canté,

y jugué,

y escribí,

y soñé con muertos,

y me desperté,

y sobreviví.

[intenso]

[todos vencidos]

Él quería escribir.

Quería escribirte,

y escribirse,

y escribir sobre lo del otro día,

sobre lo que no pasó,

y lo que sí.

Y sobre lo que se dijo.

Era amarillo.

Todo era amarillo Leonor.

Y dolía.

Y era frío,

y amargo.

Era el gusto amargo. Y que cueste tragar.

Era espeso.

Era denso,

[y pesado,

pasado, olvidado, reprimido, repensado, arreglado, ]

Es lo mismo de siempre.

Los mismos días r.

Leonor sentada en el piso

comiendo pochoclos.

Pero algo se viene,

y es diferente,

y no es amarillo.

Y es lindo.

[Creemos que algo se viene]

El hombre que cree,

no cree amarillo.

Verde.

Y cree que Leonor existe,

y la imagina obesa.

Y la imagina muerta.

Y los fideos con pesto,

vencidos.

[Estamos todos vencidos]

[el límite]

Es poner un límite, Leonor.
El límite necesario.
Limitarse a lo necesario,
lo justo,
el límite justo,
y el injusto
pero necesario.
El límite de velocidad
y el ajeno
y las llaves.

Limitarse a decir que no.
Limitar a los extraños,
y a los de siempre.
Ponerle un límite a la balanza,
y dejar de comer,
porque todos queremos dejar de comer,
porque viene el verano,
porque la grasa se te mete en el cerebro,
y te morís.
Y ahí está en límite, ¿entendés Leonor?
Muerto.
El límite muerto.
Y los hombres lloran a la noche,
y en el espejo.
Y las chicas gritan,
y se queman.
¿Y los otros?
Los otros no hacen nada.
Ponen límites.
Limités.
Limitate, por favor limitate. Y pensá antes de hablar.
Y limitame, porque sino sigo y sigo y sigo.
Y siento que esto no termina más.
Y me canso.
De decir lo mismo.
De ser el mismo.
Me aburro.
Ya no me importa ser descartable.
Ya no me importa que me digas descartable.
Ya no me importa.
Y a vos tampoco te importa Leonor,
vos sólo querés dormir la siesta.
Y yo también.
Pero mejor juntos no.
¡Imaginate!
Sería raro.

Mejor un límite,
un límite necesario.

[vueltas]

Son las vueltas del pasado,

los retorno.

Volver a lugares desconocidos,

pero contados.

Des - conocidos.

Lugar de olvido,

lugar de vuelta,

devuelta,

de regreso.

Regreso.

Te regreso a mí con la vuelta.

Y los forros del gobierno,

y afiches

- Y ponelo por amor, Leonor.

Y los forros del gobierno,

los de siempre,

encapuchados y lubricados,

y cobardes,

y gente que dice que no.

Hay que dar la vuelta,

y volver a la vuelta,

y voltear el pasado,

y hacer.

Y curar (se).

Y curar (me).

Y curar (las).

- Son personas, Leonor, como vos y yo, son de verdad.

Son gente doble y triple (como todos),

Están maquillades,

y vives.

Y la ortografía vomita sangre.

Y todo se hace añicos.

(mierda)

Y la gente se horroriza por los espejos,

y los morbos

y las siestas.

Hagamos por los vivos.

Escribamos por los muertos.

y volvamos.

Volvamos a la vuelta.

[borrado]

Borrado.

Escribir sobre lo escrito borrado.

Empezar de nuevo.

De nuevo.

Leonor travesti adelgazada.

Y yo.

Y los que no están.

Y lo que se fue,

borrado.

Lo que se fue está borrado.

Pero la hoja duele.

Duele.

Porque las gomas no funcionan con la tele prendida.

Y siempre está prendida.

Y mejor no callar.

Y mejor no decir.

Y mejor no gritar.

Quiero escribirte amarillo.

y frágil

y verdadero.

Quiero escribirte vivo.

y no puedo.

Quiero escribirme.

Quiero escribirme de nuevo.

Y escribo.

Me/Te/Se escribo.

Porque en el fondo es siempre lo mismo Leonor.

Siempre.

Te me escribo sobre él.

Y ella.

Y ella me pienso como vos, y yo. Y nosotros.

Y ellos miran de afuera.

Y sangran.

Hay que decirlo Leonor, sangran por el culo.

Y manchan la bañera de rojo y negro, y miran para otro lado. Y sangran. Y bajan la escalera chorreando sangre del culo mientras hablan por celular.

Y pasa. Todo pasa. Y la gente se muere.

Algunos se mueren por el culo.

Se van por el culo.

La vida se te va por el culo, Leonor. Por el culo. Es duro. Pero sale.

Y ya está.

Y hay que seguir.

Y hay que seguir pensando que no pudieron.

Que no supieron.

Que no quisieron.

No importa,

Hay que seguir.

- Que te vaya bien.

Eso es lo único verdadero. Un deseo sincero y un abrazo.

Y caminar un rato.

Y escribir.

Y hay que escribir

Hay que escribirlo.

Así que escribo.

[ ]

Un poema desesperado,

sin titulo..

Son las ganas de ser chiquito de nuevo, Leonor.

Las ganas de olvidarme de todo,

y hacer de cuenta que no pasa nada,

que no sé nada,

que no me doy cuenta.

Hoy estoy desesperado.

Estamos todos desesperador por lo que viene,

por lo que duele,

por lo que. falta,

nos falta.

Las ausencias son grandes en otoño

y el miedo, Leonor, el miedo.

Miedo al olvido,

a olvidarnos y ser olvidados.

Miedo a ser cliché de década pasada,

parodiado,

fotocopiado en blanco y negro,

Miedo a que se termine.

Miedo a morirse solo.

Miedo a leer mi propio nombre en el obituario de mañana.

Miedo a que me pase lo mismo.

Hoy estoy desesperado.

Todos estamos desesperados

Podemos hacer de cuenta que no,

que no importa,

que es lo mismo.

Pero no.

Hoy es dificil actuar.

Hoy es dificil sonreir en el espejo.

Hoy es dificil poner un título.

[los hijos]

No sé cómo decirlo.

No tiene nombre.

Es amarillo, Leonor.

Es el hombre desesperado hablando por teléfono,

con la persona de siempre,

con la persona tema (persona T).

Ser tema entema entinema,

entetado,

y ternado,

y engripado.

Padre e hijo enfermos,

y el padre que no fue,

y el que quiso

y el hijo huérfano.

Es raro ser huérfano con padres.

El hombre desesperado respira hondo y mira hacia un costado.

- Debe ser la gripe leonor.

Pero no te preocupes,

todos la tienen,

e igual se rién.

Y la paranoia.

-Leonor, quedate tranquila. No te va a pasar nada.

Pero te miento, te puede pasar algo.

Te va a pasar algo,

algo feo,

y violeta.

A todos nos va a pasar algo.

Algo.

Nada.

A veces las llamadas pueden ser reveladoras,

o inútiles

Te mentí Carmela, te mentí.

Todavía tengo cosas que decirle,

que decirte.

Todavía respiro

y cada vez mejor

y...

[tengo tos]

Y las expectativas,

y las falsas expectativas,

y los sueños incumplidos,

y lo que le dejamos a los que vienen.

Y es así.

Así.

[estante enquilosado]

Pasa siempre de noche,

pero no siempre pasa.

(Por suerte) (?).

Pasa sobretodo los domingos,

en el momento en que uno está desprevenido.

Es un segundo,

es el recuerdo,

es la imagen dura, congelada.

Imágenes de muertos vivos.

Es contradictorio, Leonor.

Recuerdo vivo de hombre muerto duele,

y uno quiere que este vivo,

o muerto,

pero no muerto vivo.

Y los nenes lloran cuando ven fantasmas,

¿pero los sienten?

Es el recuerdo.

Recuerdo nocturno inconsciente,

de domingo.

Momentos autofotografiados

y escondidos en el lóbulo occipital.

Momentos recursivos,

revividos.

Quiero recuerdos enquilosados.

Quiero ser recipiente de recuerdo

congelado.

Quiero creer lo que todavía no puedo

enunciar.

Quiero dormir un poco Leonor.

[sueño pasado]

Me sueño mojado,

y amarillo.

(Negro, en verdad).

Me sueño muerto,

a mí y a vos.

Y me sueño pasado.

Dejé por escrito ser cuerpo calcinado,

y participio,

y abrumado.

Me sueño enterrado en un bosque verde,

y alto,

y un día de camping velado,

como la foto, Leonor.

Me sueño como foto velada,

revelada, posvelada y alveolada

(y violada),

y con olor a naftalina.

Me sueño acurrucado

y frío.

Y no dejo de pensarte,

y me da frío,

y me cuesta respirar,

y nos cuesta,

y ya no podemos,

y es raro.

Son las ganas de gritar, Leonor.

De gritar lo imposible, lo repetido,

de gritar la sentencia.

Hombres desesperados,

confundidos,

y sentenciados.

(Hay que dormir)

Que dormir.

[otoño]

Es raro, Leonor, es raro.

Siento que las palabras no alcanzan,

sólo lo siento,

perdón. 

Pero no sólo me pasa solo.

Es de todos

y para todos.

Es el miedo.

Miedo a morirse solo,

y solamente,

y estar frío mucho tiempo

y solo,

y el olor a flores húmedas,

y el destino de todos y de todo:

marchitarse,

pudrirse,

gusanos,

caer.

Es otoño,

y todos caemos desde la punta de los árboles,

y se siente lindo,

pero solos.

Es otoño,

dura poco y no duele.

Es otoño, 

y todos volamos hacia abajo.

Es otoño,

y estamos solos los domingos.

Solos. 

[mayo negro]

Las ausencias,

dobles

y violentas.

Ausencias inevitables,

inesperadas.

Ausencias eternas.

Y despedidas,

y sentirme solo,

y lo no dicho,

y lo no hecho,

y lo arrepentido.

Ser hombre arrepentido,

y anesteciado,

y confundido.

Ser ausencia en presencia de cuerpo obnubilado,

e idiotizado,

y los medios amarillos que gritas chorros de agua blanca.

Ausencia  bulliciosa,

ausencia permanente,

y dolor en la panza y ganas de llorar,

y llanto,

y no tener ganas,

y todo es una mierda.

Mierda de ausencia vomitada y escupida.

Ausencia presente,

permanente.

Sólo ausencia.

Solo.

Hoy es difícil volverse impersonal.

Hoy más que nunca quiero ser

descartable. 

(y reciclable)

Rejurgitable. 

[esmalte en las venas]

Era sangre blanca en los azulejos

amarillos.

Y Leonor miraba

horrorizada, espantada,

petrificada,

y se reía.

Era su sangre,

pero blanca,

y se reía.

Leonor se reía del travesti adelgazado,

adelgazada.

Leonor se reía del travesti amarillo.

Y el espejo ajado,

y la ausencia,

y quedarse sola,

con los pochoclos y las gomitas,

y de vuelta el silencio,

los gritos afásicos,

y quedarse sola.

Ver el esmalte rojo en la bacha,

roto,

desparramado,

goteando.

Ver sangre blanca,

que no es sangre,

y tinta roja

y azulejo amarillo.

Ver rimel corrido en el espejo roto,

ver peine en su mano,

y bucle caído

y rimel corrido,

y ausencia,

y hambre,

y había que comer, que dormir,

y el sueño,

amarillo. 

- Hay que ponerse linda para la siesta, dice Leonor.

Hay que ponerse linda

y lindo.

Leonor travesti avergonzado,

travestida,

vestida de mujer flaca,

pero es gorda,

de nuevo gorda,

con hambre.

Hay que comer antes de irse a la cama.

Leonor toca con la punta de sus dedos el esmalte rojo y se lo lleva a los labios.

Sonríe.

Se lo come.

Le gusta.

-Ahora tengo esmalte en las venas. 

[mudo]

Estuve pensando en quedarme mudo, mudo de verdad, mudo de adentro, mudo de no pensar, no comunicar, no escribir, mudo mudo, o muda, sin género, sin sustantivos, sin predicación. Mudo en silencio, absoluto, mental, radiofónico. Mudo de encefalograma plano. Ser mudo después de golpe en la cabeza. Mano amarilla en mango de madera, y respiro profundo, y pieza metálica en mango rojo, y golpe fuerte, y piso rojo. Golpe rojo, y frío y silencio. Perpetuo silencio, y las voces ya no hablan, y el olor a hospital, y la terrible noticia, y leer los labios de mamá, mamá seria y contenida, leer "te quedaste mudo", leer la sentencia, y entenderlo. y volver al encierro, pero mudo, ahora mudo, ahora ya no escucho mi voz me mudo a ser mudo, perpetuo condenado a la letra

mudo de garganta.

pero mudo.

(y lecto productor)

[pobre]

pobre clase media,

pobre pobre,

pobre proyector rosa

(que proyecta rosa)

(y no amarillo),

pobre alumno 

con café aguado

y culo cansado,

cansado de lo mismo,

repetir lo mismo

y escuchar,

y docente deprimido,

docente repetido

y aburrido

docente alumno carcomido

y banco gastado

con chicles globo

y paredes vomitadas

con palabras políticas

sin sentido.

Es todo divertido,

y deprimido.

Es pobre,

pobre divertido. 

[a la hora de la siesta]

A la gente le gusta mirar por la cerradura,

o escuchar a través de las paredes.

Yo soy gente,

vos también,

sos chusma, pervertido y voyeur.

Sos pajero

y amarillo,

y te gusta más a la tarde,

sobretodo los viernes.

Viernes de otoño a la hora de la siesta.

Viernes de frío calefaccionado,

de sábanas a la altura de las mejillas,

de almohadas de algodón,

de ropa húmeda y aliento a churrasco.

Siesta sucia y prohibida,

y jesús en la cruz sin mayúscula,

y los clavos

podridos,

como los miembros erectos de la tarde,

los reales y los que no.

A mi me gusta mirar por la cerradura,

y a vos también,

y a él.

(Despertador)

(y el ruido en el pasillo)

[porno]

Hombre porno

de slip ajustado

y mano en bolsillo.

Hombre viejo

y sabio

y caliente.

Hombre porno de colectivo

y de coctel mirada dirigida.

Hombre porno en las esquinas.

Hombre porno siempre joven

y barato,

y escondido,

y vacío.

Ser vacío del porno comprado,

descartable

rejurgitable.

Hombre porno no aplaudido, escondido,

temeroso.

Porno adictivo.

Porno vencido,

cuerpo caído.

Arrugas y estrías

y sexo sudado

y carne

mucha carne,

que rosa

que huele

podrido.

Hombre porno y espejos rotos,

espejos vencidos.
-Leonor, el hombre no llora con

espejos negros

¿Sabías?

Porno podrido. 

[freno de mano (y de garganta)]

un poema corto
recortado,
un poema colectivo,
sobre colectivos.
Un poema aplastado,
condensado.
Poema rumiante,
de bosta y olor a chiquero.
Poema viejo.
Poema verde,
sudado, sin dientes
y apoyado
y vomitivo
Poema de viejo podrido
colectivo.
Ser viejo colectivo:
porteño,
sin cambio,
apurado,
malhumorado.
Ser ensusiado
y aumentado
y subsidiado.

Sexo con olor a gasoil,
expirado,
aspirado.
Ser mano sobre caño traspirado,
escrito, rayado.
Ser uña de dedo podrido,
ser repetido,
ser bocina y bocinazo,
y semaforo en rojo.
Ser bebé en carro movido,
ser madre distraida,
ser rueda de carro en la acera colorada,
ser grito de transeunte testigo,
ser pastilla de freno vencida,
ser mano desprendida del caño,
ser impacto en cartera rayada,
ser bastón caído,
ser sangre roja en vidrio trasparente,
ser muchos y uno sólo.
Ser colectivo.
Ser punto muerto.

Ser reelegido.

[rimel corrido]

calor

calor frío de los años que quedan,

y los que pasaron se olvidan

(sin contar las fotos)

sin cortar

y los recuerdos traspirados en la nieve

blanca de cisnes y patos

y río.

trasparente

y sudado

y oxigenado

y decolorado

y amarillo

con cámaras de fotos rojas

y el olor a aeropuerto, Leonor.

Escuchar mentiras vía satélite

y con wifi

y escuchar el olor a miiseria

y perfume caro mal colocado,

y acumulado

y repetido.

Ver lugar no amarillo

respirar agua trasparente.

Si, si, está en la foto.

Y el cambio

necesario.

Bueno, basta.

Basta de rimel corrido

(y agrumado).

[dolor en la frontera]

dolor en el pecho

no es de hambre

no es de frío

es de expectativa

doctor, doctor, me duele la expectativa

leonor, esperá un poco, no vés que estoy hablando con el doctor?

disculpe

si, si, ya sé

le agradezco. 

leonor, podés esperar afuera.

pausa.

homeopatía.

no poder pensar en otra cosa

o si, pero digo que no.

días raros en la luna.

días fríos de verano

días azules

y traspirados.

y repetidos.

y leidos

leo días leidos.

y capricornio

y virgo.

ser virgo.

ser de virgo.

ser res

comida

masticada

maltratada

cepada

exhiliada

- te vas a la frontera!

sí, señor.

siempre decimos que si.

el hombre desesperado dice que si y baja la cabeza

hay que callar

y caer

"A los libros se los deguella, a las tolderías no",

Diderot

Hay que escuchar.

[rojo + blanco]

estuve pensando en la luna.

en el tallo de un rosa que crece en la luna

luna sin oxigeno

pero con aire

luna silenciosa

y muerta

y pacifica

una luna L una.

una segunda oportunidad

pero en la luna

empezar de nuevo alunizando

y obesando

comiendo rosas en la luna

es lindo no, leonor?

comer rosas.

rosas rosas

y amarillas.

tengo hambre de rosas amarillas

todos tenemos hambre

y frio

y calor

y desesperación.

tengo frío de luna amarilla y desesparada

y todo se repite

pero diferente

pero es lo mismo.

estoy cansado de decir lo mismo

de repetir las mismas palabras

de escribirlas

de decirlas repetidas

estoy cansado de ser repetido

y doble

y semejante

y aburrido

estoy cansado de escribirme diciendo

diciendote lo ya escrito

y escuchando como no me escuchas

y sin escucharme diciendote lo que no escuchas

y gritando desesperado

y gritando aburrido 

diciendo que en la luna sin oxigeno pueden crecer rosas

porque pueden, leonor. yo lo sé

y te lo digo

y vos no escuchas

solo escuchas la television

que esta muy fuerte

estamos todos sordos

sordos, aburridos

¿en la luna me puede crecer el pelo?

en la luna me rozan las rosas rosas.

[me falta el titulo]

hoy todo es jeroglifico. 

hoy no se sabe nada
ni los nombres, ni la foto, ni nada

vivimos en una desesperacion desinformada y destartalada

aparatos ideologicos hechos mierda

por suerte es sabado
y las moscas están de vacaciones con la lluvia
y los nenes se quedan callados en las plazas

y la gente falta a los ensayos
y las fotos no tienen nombres

y yo no tengo nombre


encontré el titulo!
identidad desesperada

[chau]

estudiame

fue sólo una  semana

de escalofríos, 

de mucho negro, 

de ojos vidriosos, 

de flores podridas, 

de recuerdos, 

de despedidas


una semana triste


una semana negra


no sé si hay un dios
no sé si todo es en vano

no sé si todas esas cruces no son una pérdida de tiempo y materia

no sé por qué la gente llora.


no sé por qué la gente se olvida de sus muertos,
por qué la gente tiene miedo de llamar cuando el otro más lo necesita,
no sé por qué sos así

no sé que voy a hacer en tu velorio.


ya no sé si dios salvó a maría
ni a hilda, ni a enrique.
q.e.p.d.

 q.e.p. descansemos todos



paz



mamá: te tengo una noticia: dios murió: (Del lat. deus). m. Ser supremo que en las religiones monoteístas es considerado hacedor del universo: mentira, mentira: acción de faltar a la verdad 



desvelame
despertame

revivime
hamacame

sorprendeme


no creo, estoy desesperado
no creo, estoy perdido

ya no sé si creer siquiera en los hombres
ya no sé si tiene sentido




olvidame(te)(nos)

[despedida fallida]

pieles arrugadas
pieles desgastadas, fosilizadas, amargadas, derretidas y desecadas.

pieles aburridas, pieles lastimadas

La mujer mira a la cámara e intenta reir, mientras algún idiota logra tomar la fotografía.
La imagen sólo existe por unos pocos segundos. Luego todo vuelve al bullicio habitual.
Ya nadie se acuerda de la foto, ni de la risa, ni de la piel arrugada.

Cuando me hacías el té y limpiabas el piso
Cuando jugabamos a las cartas y no te dejaba ganar.
Cuando prendías la vela y le rezabas a los santos.
Cuando abrias el cajón con la taza de plástico azul.
Cuando perdías algo en el ropero.
Cuando hacés panqueques y noñis de sémola.
Cuando te ponés frente al TV.
Cuando llamás.
Cuando contás sobre la banda.
Cuando reclamás.
Cuando hace frío (y calor!)
Cuando te pintás.
Cuando te aburrís.
Cuando usas la nueva tecnologia.
Cuando cumplís.


Cuando te olvidás.

[no me acuerdo]

días raros en la luna.
días muy raros.
la presión en el pecho y las ganas de llorar.
los reencuentros inesperados, los perdones.
la furia desencadenada, la impotencia.
la memorización de signos arcáicos y la lectura de historias ancestrales.
la coraza humorística y el tratar de olvidarse.
los llamados.
los olvidos intencionales.

los amigos que no son amigos, los amigos que ya no son amigos, los que no son amigos que ahora dicen serlo, los que no son amigos que ahora digo que son, y me río.

los canjes inusitados.
los pedidos de encuentro.
los intentos fallidos.

los momentos desesperados.


Un hombre está en su sesión de terapia y dice:
-Si, no sé, tenemos una relación muy especial. A veces siento que no puedo llegar a él. Somos muy distintos, es demasiado parecido a mi papá. Es raro. No sé cómo explicarlo, siento que no hay la misma conexión que con los demás, es más forzado, tenemos menos cosas en común...
Terapeuta: - ¿Cuántos años me dijo que tenía?
-4.

[fragmentos ordenados] (y viejos)

pies.
pies sucios.
pies de dedos encimados.
pies encarnados.
pies apretados.
pies sudados.
pies negros.
pies amputados.
pies cansados.
pies beateados.

###########

y si el cuerpo se volviera masivo?

se perdieran su cualidad de propiedad privada?

- no violes mi espacio privado!!!
- no no no
cuando lo publico es privado y lo privado publico
en aquel lugar donde los pronombres posesivos perdieron su referencia.

en aquel lugar llamado Belicity

##################

(secuestro)

un encendedor fue secuestrado de las manos de una señorita que lo dejó olvidado en un bolso.

dos alfajores triples fueron pedidos de rescate.


la policia no fue notificada, pero ya intercedió la APA (Asociación pro anorexia), denunciando al delincuente por el cargo de discriminación glucolitica

y sí, el azucar nos hace bien y mal
y el fuego nos separa del resto de los animales

y el cigarrillo mata

pero está(ba) bueno

##########################

dos hombres son repudiados en un bar de San Telmo en 1915.

ellos son diferentes...

 entre gritos y objetos que vuelan y se impactan sobre ellos, mientras corren, uno de ellos se detiene, se vuelve ante sus agresores, impotente, llorando y dice:

"no somos inmigrantes, somos emigrantes!!"

todo se congela, los agresores bajan la vista ante el forastero. el hombre da media vuelta y se va caminando hacia el rio. sólo quiere volver a su casa.

#####################

"yo soy la norma" - dijo la vecina de mi casa llamada Norma.


el lenguaje me está enloqueciendo.
el lenguaje está enloqueciendo.
el lenguaje enloqueció.
yo enloquecí
yo me enloquecí
el lenguaje me enloqueció.
vos me enloqueciste.
vos te enloqueciste.
el lenguaje te enloqueció.
vos enloqueciste.


vos.

92
66
2482686
627
!!!!


y los números también.

############################

dias raros en la luna, un hombre está a punto de cambiar el destino de su vida
salta de un balcón
y no muere
toma arsénico
y vomita
se dispara con un arma
sin balas
entonces, y después de todo esto, prende la tv con una buena cerveza, y se ríe.

es domingo
la luna lo sabe
y el hombre tambien

es sólo un domingo

####################

me da miedo cuando los silencios cuentan más que las palabras.

####################

y si fuera mentira?

y si fuera photoshop?
y si nos pusieran unas láminas en los ojos y nos hicieran ver lo que ellos quieren, mientras que en verdad estamos en un cuarto blanco de luz saturada?
y si todo fuera de plástico?
y si la única forma de escapar seria arrancarse los ojos, clavarlos, escupirlos, vomitarlos??


será de verdad, o formará parte de todo lo demás??
ese lugar está, existe, dónde?
este lugar se escapa?


bueno, de todas formas era un lindo paisaje.

#######################

calles con letras

el significante destruido, confuso
un pueblo que no puede desorientarse
el norte y el sur pesan como una cruz.
saber donde estamos en cada segundo de nuestro dia.
saber todo, siempre
no perderse
no poder perderse, ni siquiera a proposito
estar pendiente siempre del espacio, de las horas
la imposibilidad de un extravío en la casualidad de una tarde.
la imposibilidad de no tener rumbo.
calles con letras
y letras con calles

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[extirpado]

siendo extirpado

arrancado

siendo cercenado, demolido

siendo fragmento de cuerpo extirpado

y desechado

y podrido

cuerpo podrido y viejo

arrugas, manchas, várices y tumores

tumores no extirpados

y metastasiados (?)

- Extirpame. Extirpame todo que no duele. Tengo anestecia.

Extirpamelo y haceme ser extirpado

manco, cojo,

agujero, hueco

vacío

soy vacío después de ser extirpado

extirpado pasado, vacío futuro

vacío presente

vacío

al horno con papás.

Tengo hambre,

y el estómago vacío

y no puedo comer,

me duelen los dientes

me duele.

Y el ibuprofeno que ya no alcanza. 

[releerse 3]

C MON FEeL THE NOISE

Todo está haciendo mucho ruido.
Las licuadoras y los cantantes de rock atacan mis oídos con silencios estridentistas.

Las cosas se mueven siguiendo el beat.
Beateme
Ninfuleame

Vení, acompañame, todos los objetos bailan en este lugar
Lo llaman Belicity
En el medio de la habitación de paredes que se desmoronan, hay una haz de luz blanca, transparente, donde todo está quieto, inmóvil, silencioso.

Sólo le escucha el llanto de un niño, y el mío, y el ruido de una canilla que gotea.

Delirame


Delira la gente de amor por los espejos. Los discapacitados les gritan indignados.

[releerse 2]

y sí, a veces es un desquiciado.

esa sensacion de que los hombros pesan, la mandibula inferior se cae y los labios se separan.
la mirada cansada se mueve hacia todos lados a un ritmo lentisimo.

cuesta moverse y la lentitud sólo se quiebra por la sorpresa de una profunda inhalación.

olor a tabaco y palitos de la selva, olor a cebolla y tuco y milanesas
olor a goma
olor a apuntes recien impresos

olor a putrefaccion. olor a perfume perfumando el ambiente desperfumado.

y me pica la oreja izquierda y te grito y te digo que no.

y si sólo hubiera que entornar los ojos?

[releerse]

Días raros en la luna. Un hombre dudó sobre su insignificante destino mientras que un tanque atropellaba a una niña que tenía una muñeca de ojos muertos en la mano.
Un espacio que cada vez tiene menos sentido....
Una costumbre que está por caducar.
Fue sólo un sueño. Él quería ser como los demás. Pero piensa que está equivocado, que no hay nada mejor que la singularidad.
La gente ya no piensa lo que dice ni dice lo que piensa. Todos hablan y gritan mientras que rién y caen al piso por el efecto de las drogas.
Todo se ha convertido en un sinsentido. Y sólo queda una pregunta en el hombre...
¿ser uno más y entregarse al frío de la multitud en un subterraneo o quedarse sólo del otro lado del muro?
El hombre reflexiona.
Se da cuenta que la pregunta es incorrecta...
Entiende que es uno más, y que está del otro lado del muro... y que sólo queda ser lo suficientemente rápido para tomar una manta para poder soportar el frío.
Entiende que todos estamos condenados al mismo infierno. Que no queda otra opción.
Entiende que es un cobarde. Que todos somos unos cobardes.
Cobardes, y encima, paranoicos.

Leerse en el tiempo.

ser tiempo transcurrido 

leer el texto reloj

y verlo amarillo

y leido

y corregido

y olvidado.

Ser leido y leer al ser leido

y leerse distinto

pero mellizo

y hoy es mañana 

y ayer

y no

y ser el mismo

y ser diferente.

La identidad destruida.

Ser diferente en lo mismo.

Eso está bien Leonor. Pensemoslo así. Somos lo mismo, pero diferentes. El nombre nos aprieta. Nos une, nos mantiene unidos. 

Nombre propio como carcel. 

Somos gelatina.

Gelatina arrugada. 

[casa y pena]

Imagino mi casa perfecta

Imagino un altillo y un sotano

y una pileta

y un comedor grande y un jardin

y tres baños

y un perro

te imagino en mi casa perfecta de ojos cerrados

y respiro

y la armo con rastris de la infancia

y no me alcanzan los ladrillos

y respiro

y desarmo todo, triste

casa sin techo,

casa arrugada

descontracturada

demolida.

casa reprimida

casa removida 

del suelo verde del lego

suelo de plastico duro.

y pensarlo lejano

y amarillo

y la laguna y el sol y el viento

y gritar

y desear el vacio

el momento intimo

el mate

el chin chon marron

in english

y la vuelta oxigenada

y descubrir lo perfecto

lo otro soñado ya no importa

lo perfecto es chiquito

minuatura de rastris

balcon amarillo

y verde

y divertido

y posible.

Estuve pensando leonor:

la pena no es lo mismo que la lastima.

Uno le tiene lastima a alguien que lo intenta pero no le sale,

al hombre desesperado por ejemplo.

¿y la pena?

Pena de una situación,

situación apenada.

Darse cuenta ahora y llegar al límite. 

Y recordar todo

y todos

y todos recordando todo

y los que no recuerdan

esos, a esos les corresponde la pena

pena atribuida

pena tematica

tema pena.

y la miseria

la miseria que se hace carne y conquista todo, se come todo.

los huesos con miseria

medulas con miseria

cancer con miseria

eso es pena. 

[uñas largas]

Siempre es lo mismo.

Es amarillo,

y se repite.

Es aburrido.

Feliz Navidad.

Un lugar conocido, pero distinto.

Navidades raras en la luna.

Un hombre habla por teléfono,

el hombre desorientado es orientado por el teléfono,

y el teléfono se corta.

Y el límite.

Lágrimas por wifi que no llegan,

y claro, Leonor, y sus recuerdos.

Y el mantecol derretido,

y mario y los roperos,

y la wrench y los sillones.

Esconderse en los sillones ahora escondidos.

¿Te acordás Leonor?

Sillones como barcos, como muros.

Sillones que nos cubren de las uñas.

Sillones protectores,

y uñas largas.

Uñas que ya no lastiman,

y el sauce crecido, verde y crecido. 

[dias raros de lluvia en la tierra (y en la luna?)]

-leonor, viste esa tristeza de los dias de lluvia?

esa tristeza linda

tristeza que se respira

pica pero no duele

y pesa

tristeza pesada

tristeza traspirada

tristeza de provincia

-leonor, sabes? estuve pensando. es mas lindo soñar aca, en la provincia

es lindo porque lo que queremos esta lejos 

es inalcanzable

y de tan inalcanzable se vuelve facil,

conseguible

me gusta soñar en la provincia

todo es posible en la provincia

provincia de sueños

sueños mojados

eso, leonor, eso

ya se

son tristezas de provincia, tristezas mojadas

vuelve a haber agua

y claro, las canillas que goetan

no soy un poeta

pero poeto, peto, petebat.

buscar

buscar la palabra justa

la tristeza contenida

buscar la lluvia mojada

buscar al otro buscando

buscarlo azul

y verde

y triste

y mojado

todo es mas lindo en la provincia leonor,

todo esta tan quieto y tan callado

que me escucho

-manu, me traes mas pochoclo?

-si. 

[dormido]

- al final el extraño estaba ahí

- donde?

- ahí.

y uno mira por encima del hombro del otro. y el otro piensa que es mentira, pero no mira, no se anima.

- no pudieron hacer la cirugía  a corazon abierto

- que?

- estoy soñando. no te das cuenta?

- me soñas soñando?

- no, sueño que te hablo y digo que sueño con el extraño. y que nos mira

y que nos va a atar, y a morder, y que va a haber sangre.

sangre blanca

sangre onirica.

sangre espesa

sangre blanca.

fluido. 

[amor urbano o besos con olor a sellador]

por ahora es sólo un tìtulo.

y si fuera solo un titulo?

ok.

es un titulo.

y el texto fragmentado

y el relato que se hace de a poco

cortado

y fragmentado

y arruinado

te quiero

y la simultaneidad

preciento presente

y precido

lo precedido

lo de antes

aburrido

y la raya

por que estar del otro lado de la raya?

que todo sea distinto

diferente

ver diferente

ser lo visto diferente

y diferenciar

y ver lo blanco rojo y lo azul amarillo

y lo amarillo amarillo

a veces

ves?

leonor

leonor querida

todo vuelve y me siento repetido

me canso de mi mismo repetido

y el alcohol y lo mismo

y la noche que no fue

y el olvido, leonor.

el hombre desorientado

desorientado y repetido

copiado

fotocopiado

fotoshopiado

shopiado

comprado

devuelto

refacturado

reescrito

repensado

re tarado.

es sólo un fragmento leonor,

un fragmento repetido.

[la raya blanca] 

[migraña]

borracho,

borracho y amargo.

El hombre desorientado estaba borracho,

y desorientado.,

y era joven y viejo,

niño-hijo y padre borracho.

Y el niño del hombre desorientado,

ahora hijo de Leonor

dice:

"Estoy triste"

"¿por qué?" pregunta un escritor cualquiera.

"porque papá  está borracho"

Y el mundo se da vuelta y grita,

Y la realidad se reduplica,

Y todo duele y pincha,

Y se ve confuso,

Y hacer de cuenta que nada importa nada,

pero importa,

y entender que hay que prepararse para la muerte del padre,

y la incertidumbre,

(me llamaran por telefono?)

(cuando?)

y la despedida elipsada,

y el viaje,

y tomar una copa de fernet, 

y mirarla y dudar,

y el dolor de cabeza, 

y mucho bupropion,

y las ganas de volver.

Ser trasparente,

querer ser trasparente.

Tiempo trasparente.

Hielo.