[otoño]

Es raro, Leonor, es raro.

Siento que las palabras no alcanzan,

sólo lo siento,

perdón. 

Pero no sólo me pasa solo.

Es de todos

y para todos.

Es el miedo.

Miedo a morirse solo,

y solamente,

y estar frío mucho tiempo

y solo,

y el olor a flores húmedas,

y el destino de todos y de todo:

marchitarse,

pudrirse,

gusanos,

caer.

Es otoño,

y todos caemos desde la punta de los árboles,

y se siente lindo,

pero solos.

Es otoño,

dura poco y no duele.

Es otoño, 

y todos volamos hacia abajo.

Es otoño,

y estamos solos los domingos.

Solos.